В разное время на двух твоих разных жилых площадках разные люди замечали кошку.
Которой там не было.
А сейчас ты вспомнил, в каком виде в первые "увидел" своего близнеца здесь.
Да. Именно. Кошкой. Черной.

Близнец усмехается, разводит руками и говорит, что тех людей намного больше шокировал бы лис в жилой квартире.

Ты думаешь...
Впрочем, ты стараешься не думать и только качаешь головой. И выражение твоего лица можно описать как насмешливое, добродушное "Поразительно!"

Спрашиваешь близнеца, а не ему ли ты сам ставил тарелочки с молоком.
Он многозначительно отвечает, что рад, что в конце концов ты заменил это все на благовония.

Такие дела.

И ты спрашиваешь себя: "Зачем?"
Зачем ты сюда приехал?
Чтобы меньше, чем через сутки после приезда, хотеть обратно до внутренних судорог, до дрожи, до того, чтобы едва не сорваться на вокзал, но одернуть себя тем, что общественный транспорт уже не ездит, а без него ты доберешься вряд ли?
Чтобы в три часа ночи сидеть на кухни, пить чай и задаваться бессмысленными вопросами?
Чтобы опускать руки и вместо того, чтобы выполнить дело, откладывать его на как можно попозже, а то и забить на него совсем?
Чтобы еще сильнее тосковать по человеческим прикосновениям, хоть каким-нибудь?
Чтобы прятаться и чувствовать себя не лучше, чем когда ты прятал часть своей души и чувствовал себя не в безопасности?
Зачем ты сюда приехал?..

Когда ты ехал, ты храбро говорил, что у тебя просто времени не будет на то, чтобы ощутить всю болотистость местной психологической почвы, а на деле - тебе хватило пяти минут. Нескольких шагов от поезда. Захода в метро.
Это монохромный город. Черный и белый. Холодный. И людный. Эти люди... до них не дотянуться. Словно на них налетел толстый слой пыли, словно ты никогда не будешь принадлежать к их роду и племени, хотя биологически вы все еще идентичны. Они тоже холодны. И отделены от тебя толстыми, грязными стеклами, делающими их мир монохромным.

Возвращения не существует.
Но кто же знал, что ты не увидишь ничего хотя бы немного родного. Не почувствуешь безопасности хотя бы отчасти, ведь ты отсюда родом. Не ощутишь ничего, кроме желания уехать обратно, даже в компании небезразличного человека (ради которого ты и приехал, собственно).

И дотянуться бы хоть до кого-нибудь, кто напомнит тебе, что ты не тень местного разлива, что ты не недочеловек на чужом празднике жизни, что ты не так слаб, как тебе сейчас кажется...

За мягким танцем скрывается тьма.

Странно чувствовать силу и не иметь возможности выпустить ее.

Рано или поздно ты достигнишь той точки равновесия с местным телом и местной личностью, что это станет возможно.

Подожди.
Тебе некуда спешить.

Танцуй.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Ты всегда думал, что если займешься телом, то разрушишь даже малейшую связь с тем, что находится не здесь.
Ты всегда думал, что если начнешь разбирать "местные" проблемы, то обнаружится, что все остальное ты просто выдумал, ты перестанешь в это верить, об этом думать и вспоминать.
На практике оказалось все иначе. Как ни странно.

У Фрая ты прочитал заметку о том, что "внутренняя правда" - это об энергии внутри тела, что все тело - это волна энергии, поток, и, черт возьми, сейчас ты очень отчетливо это понимаешь.
Тело - это инструмент. Но совершенно не тот, о котором тебе вешали на уши многие годы. Он не для передвижения по земному шарику, не для танцев, не для достижения каких-то сомнительных идеалов красоты, не для привлечения лиц своего, противоположного и неопределенного пола. Вернее, конечно, не только для этого. Оно - инструмент, чтобы слушать, вмещать и давать свободу (в определенных пределах).
Прорва энергии тратится на то, чтобы пережить какие-то деструктивные моменты прошлого. Не меньше - чтобы себя убить невниманием, неважными, но такими трудноразрешимыми (на первый и человеческий взгляд) печалями и токсичными людьми. Когда ты это все разрешаешь или хотя бы начинаешь принимать и прощать себе (в первую очередь), эта самая энергия освобождается и начинает течь свободней, спокойней и... ярче, что ли.
Контакт с миром улучшается. А через него - со всем остальным. В том числе с собой.

И дело, пожалуй, не в базовых потребностях, хотя и не без них.
Дело - в темпе.
Очень важно по-настоящему найти свой.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Ни в одном из своих дневников ты не любил делать репосты, публиковать чужие записи, слова, истории. Но всегда бывают исключения. Вещи, которая просто нельзя не.
В данном конкретном случае по окончанию чтения ты буквально закричал: "Это все-таки кто-то написал!!!" с выражением, будто ты давно просил это сделать и вот, наконец, твою просьбу исполнили. И на самом деле, почти так и обстоят дела.
Несколько лет назад ты нащупал эту "гипотезу". И попытался о ней рассказать другим. Конечно, твои попытки провалились, потому что оно было больше тебя и не помещалось в слова. И ты думал: "Сможет ли хоть кто-нибудь когда-нибудь представить это во всем объеме?"
Ты обожаешь ответы Вселенной)

чужой текстПопал в автомобильную аварию. Не особо примечательную, но всё же смертельную. Ты оставил жену и двух детей. Смерть была безболезненная. Скорая пыталась тебя спасти, но всё попусту. Твое тело было так изуродовано, что тебе лучше было уйти, поверь мне.

И тогда ты встретил меня.
— Что… Что произошло? — спросил ты. — Где я?
— Ты умер, — ответил я, как ни в чем не бывало. Не время жеманничать.
— Там был… грузовик, и его заносило…
— Ага, — сказал я.
— Я… я умер?
— Ага. Но не расстраивайся, все умирают, — подтвердил я.

Ты осмотрелся. Вокруг была пустота. Только ты и я.
— Что это за место? — спросил ты. — Это жизнь после смерти?
— Более или менее, — ответил я.
— А ты бог?
— Ага, — сказал я. — Я Бог.
— Моя жена… и дети — пробормотал ты.
— Что?
— С ними все нормально?
— Мне это нравится, — сказал я. — Ты только что погиб и так волнуешься о своей семье. Это очень хорошо.

Ты посмотрел на меня с благоговением. В твоих глазах я вовсе не выглядел как Бог. Я казался тебе обычным мужчиной. Или, может быть, женщиной. Каким-то влиятельным человеком с размытым лицом. Скорее учителем начальных классов, чем Господом Всемогущим.

— Не волнуйся, — сказал я. — Они в порядке. Твои дети всегда будут помнить о тебе только лучшее. Они не накопили к тебе неуважение. Твоя жена будет плакать, но в душе будет чувствовать облегчение. Честно говоря, твой брак разваливался. Если тебя это утешит, то могу сказать, что жена твоя будет чувствовать себя очень виноватой за это тайное чувство облегчения.
— Ооо… — протянул ты. — Ну а что теперь? Ты пошлешь меня в рай или в ад, или что-то вроде того?
— Ни то, ни другое — ответил я. — Твоя душа переселится в иное тело.
— Ааа, значит, Индуисты были правы…
— Все религии правы по-своему — сказал я. — Пойдем со мной.

И ты пошел рядом со мной сквозь пустоту.
— Куда мы идем?
— Конкретно — никуда. Просто приятно гулять во время разговора.
— Тогда в чем смысл? — спросил ты. — Когда я буду рожден вновь, я же буду вновь пустым, как стеклышко? Всего лишь дитя. Значит, весь мой опыт и все, чего я добился в той жизни, не будет иметь значения.
— Вовсе нет! — заверил я. — У тебя внутри уже заложены опыт и мудрость прошлых твоих жизней. Ты просто их в данный момент не помнишь.

Я остановился и обнял тебя за плечи.
— Твоя душа намного огромней, изумительней и прекрасней, чем ты можешь себе представить. Человеческое сознание может воспринимать лишь крошечную долю того, что на самом деле существует. Это словно окунуть палец в стакан воды, чтобы проверить, холодная она или горячая. Ты впускаешь часть себя в этот мир, а когда выходишь из него, то весь накопленный опыт и знания остаются у тебя.
Ты был в человеке все предыдущие 48 лет, поэтому ты еще не чувствуешь оставшуюся часть своего огромного сознания. Если бы мы с тобой еще здесь походили, ты бы начал постепенно вспоминать все, что было с тобой в прошлых жизнях. Но нет смысла это делать между жизнями.

— Сколько же раз я пережил реинкарнацию?
— О, много. Очень, очень много. Ты пережил множество разных жизней, — ответил я. — На этот раз ты будешь китайской крестьянкой в 540 году до нашей эры.
— Подожди, как так? — поперхнулся ты. — Ты посылаешь меня назад во времени?
— Ну, можно сказать и так. Время в той форме, в которой ты его знаешь, существует только в твоей вселенной. Там, откуда я родом, все происходит по-другому.
— Откуда ты родом?.. — удивился ты.
— Ну да, — объяснил я. — Я тоже откуда-то родом. Но совершенно из другого измерения. И там есть еще такие же, как я. Ты, конечно, хочешь знать, каково это там, но, честно говоря, ты не поймешь.
— Ааа, — разочарованно протянул ты. — Но послушай, если я перевоплощаюсь в людей из разного времени, я, наверное, когда-нибудь могу пересечься с самим собой?..
— Конечно. Такое очень часто происходит. Из-за того, что каждая жизнь осознает лишь себя, ты даже не понимаешь, что встреча произошла.
— Тогда в чем смысл всего того?
— Ты серьезно? — удивился я. — Ты спрашиваешь меня, в чем смысл жизни? Немного клише, тебе не кажется?
— Но это закономерный вопрос, — настойчиво сказал ты.

Я посмотрел тебе в глаза.
— Смысл жизни, то, ради чего я создал эту вселенную, это чтобы ты развивался.
— Имеешь в виду человечество? Ты хочешь, чтобы человечество развивалось?
— Нет-нет, только ты. Я создал всю эту вселенную для тебя. С каждой новой жизнью ты растешь и развиваешься, превращаешься во всеобъемлющий интеллект.
— Только я? А как же остальные?
— Остальных не существует. В этой вселенной больше никого нет. Есть только ты и я.

Ты уставился на меня.
— Но все люди на Земле…
— Это все ты. Разные перевоплощения тебя.
— Я… Я – ВСЕ?
— Именно, — с удовлетворением заключил я и похлопал тебя по спине.
— Я — каждый человек, который когда-либо жил на Земле?
— И который когда-либо будет жить, да.
— Я Авраам Линкольн? — поразился ты.
— И ты Джон Вилкс Бут.
— Я Гитлер?
— И ты миллионы его жертв.
— Я Иисус?
— И ты каждый из его последователей.

Ты замолчал.
— Каждый раз, причиняя кому-то боль, ты причинял боль самому себе. Каждый раз, делая кому-то добро, ты делал добро себе. Каждый счастливый или грустный момент пребывания на земле был испытан и будет испытан только тобой.
Ты задумался.
— Зачем? Наконец спросил ты. — Для чего все это?
— Потому что однажды ты станешь таким как я. Потому что ты и есть я. Ты часть меня. Ты дитя мое.
— Значит я и есть Бог? — недоверчиво спросил ты.
— Нет. Пока еще нет. сейчас ты только зародыш. ты растешь. Когда ты проживешь каждую человеческую жизнь на земле во все времена, ты будешь готов родиться.
— Значит, вся вселенная, - изумленно сказал ты — это всего лишь...
— Яйцо, — подтвердил я. — А теперь тебе пора в новую жизнь. И я отправил тебя в Путь.

(с) насколько смог найти, оригинал был опубликован в этом паблике

Так давно, что сам не помнишь, когда, ты читал рассуждения одного существа на тему обучения магии и/или эзотерике по книгам. Разумеется, с выводом, что все это ересь и бред. Мол, пока ты сидишь и читаешь - ты не знаешь ничего, а чтобы узнать - нужно ходить, ездить, щупать и трогать.
Еще тогда тебя это цепануло, но ты не считал себя достаточно авторитетным и опытным, чтобы высказывать свое мнение.
А мнение твое такого, что... Ты, как и всегда, не хочешь отрицать ни одной возможности.

Тебя всегда вводило в недоумение то, что многие понимают магию и эзотерику как набор каких-то специальных действий, совершаемых в какой-то определенной последовательности и/или в определенном состоянии, в определенное время и/или определенном месте. Четкие законы и четкие инструкции, нередко сопровождаемые обязательными карами в случае ошибки или отступления от канонов.
"Что ты практикуешь?" - спрашивали тебя, если ты заикивался о том, что интересуешься эзотерикой и веришь в магию. И каждый раз тебя вводило это в недоумение, потому что лишь один ответ был бы правильным: "Жизнь", но ты понимал, что, если ответишь так, тебя сочтут как минимум странным, а как максимум - недостойным. Недостаточно опытным, ага. Балующимся.
Магию словно бы насильно отделили от жизни. И отводят все дальше, дальше и дальше. Ты не можешь достичь просветления, варя борщ, для этого обязательно надо подняться на Священную Гору и голодать месяц, прыгая все это время на одной ноге. Обязательно нужно совершить что-то, далекое от обыденной жизни, потому что иначе - не катит. Не по канону. Без спецэффектов, преодоления трудностей и прочих ништяков, которые должны убедить самого практикующего и всех, кто согласится его слушать, что он преодолел достаточный путь, чтобы получить некую награду в виде просветления или тайн мира.
Бутафорская атрибутика в шатре гадалки, служащая лишь одному - достижению нужной атмосферы. Достижению кондиции, когда можно будет поверить самому себе и миру вокруг.
И все это, конечно, достойно того, чтобы существовать, а для некоторых и вовсе является необходимой частью, но... Это все - средство. И беда наступает, когда средство принимают за саму суть. И убежденно несут эту "истину" всем остальных, меряя их опыт ею. "Не можешь просидеть в позе лотоса три часа - ты не настоящий маг!" Как будто поза мага делает тебя магом. Как будто всем нужно сидеть в этой самой позе, чтобы что-то чувствовать, взаимодействовать с миром, контактировать с другими слоями реальности.

В эту же тему возникает вопрос и "Чья практика лучше?!"
Это тот самый момент, который тебя просто нестерпимо раздражает в некоторых эзотерических книгах. Этот великолепный лейтмотив: "Мы делали вот это, мы молодцы, а вы вот этого не делали, вы уроды, мы лучше вас, мы спасемся, а вы нет".
Это то, что тебе непонятно: почему практики должны быть "чистыми"? Многие несут за своими словами почти требование: "Верь нам, не верь другим". Что значит - если ты однажды примкнул к какой-то школе или религии, пожалуйста, будь им верен, забудь все остальное, потому что все другое "от лукавого". Но если практики - это средства, почему нельзя взять использовать разные, в зависимости от ситуации, цели, и почему нельзя их смешать в что-то собственное? Это считается нарушением канона. Как если китайскими палочками для еды прочищать технику. Странно, не по назначению, "такого нет в инструкции!". Но какая разница, если работает и удобно?

И можно еще много чего сказать в эту тему, да только не хочется.

Разве что про отстранения магии от жизни.
Из-за этого возникает недоверие к собственному опыту.
"Как же так, пыщ-пыщ и тяжких подвигов не было! Значит, все это нереально, это не настоящее, это фантазия!"
Вот только где, скажите мне на милость, проходит грань между фантазией и контактом с этим или другими мирами?

И если ты находишься в потоке магии, тебе не нужны никакие способы достижения этого состояния. Ты просто живешь. Это и есть практика.

Читаешь следы чужой жизни, в которых так много знакомого.
Ждешь встречи в пятницу с тем, кто не отсюда.
Ловишь с собственных постов просто невероятный кайф.
В городе ловишь столько потоков, что не улыбаться невозможно.
Слышишь внезапное правильно обращение к тебе от совершенно незнакомого существа.

...ты буквально чувствуешь, как басовитое твое мурлыканье раскатывается по ткани бытия, и это в данный отрезок время кажется тебе наиболее правильным выражением благодарности и принятия.

Июнь для тебя - месяц тигра.
По крайней мере, раз в два года.

Забвение - это одна из сильнейших сторон личности.
Хотелось уточнить "метаморфа", но это будет не совсем правдой, т.к. эта способность принадлежит не только вам. Впрочем, уточнение было бы уместным, в виду того, что рассказывать дальше ты собираешься лишь о собственном опыте и о том, что можешь вспомнить по своим ощущениям. За других ты говорить не возьмешься.
Память - это львиная доля личности, характера. Ответ на вопрос "Откуда ты пришел?" чаще всего дает огромное представление о том, кто ты есть и что ты есть, если не рассказывает об этом полностью. Вы - это ваша память. Ваш опыт, физический и/или эмоциональный. Та информация, которая была получена ранее. Все ваши представления о добре и зле, о миропорядке и мироустройстве, - это зачастую не более, чем память, результат каких-то происшествий в прошлом, которые создали вас в настоящем. Ответ на вопрос "Почему это со мной происходит?" всегда кроется в прошлом, потому что именно оно привело вас сюда, потому что именно с ним вы сюда пришли.
Именно поэтому если ты хочешь сменить личность - ты должен сменить память.
Невозможно начать творить зло, если ты помнишь, что оно является злом и недопустимо конкретно для тебя. Вернее, так - невозможно начать творить его свободно, со всей отдачей, со всей включенностью в процесс. Как и наоборот - невозможно истово и праведно начать сражаться против исчадий ада, если ты помнишь, что ты сам родом оттуда. Как можно стать беззаботным ребенком, если еще пару мгновений назад ты был дряхлым стариком? Как можно знать, что ты улитка, если ты помнишь, как был океаном?
Прежде, чем начинать новую игру, необходимо выйти из предыдущей, перестать считать ее правила своими, перестать быть в ней. Многие бы сказали - отстраниться, но на самом деле этого недостаточно. Необходимо - забыть.
И потом робко, шаг за шагом изучая новые правила, начать игру. Так, словно не было никаких предыдущих. Так, словно тебя никогда раньше не было - вплоть до этого мига. Вот тогда все это будет по-настоящему. Вот тогда все это будет интересным.

Забвение - это искусство.
Когда-то, описывая метаморфов как придуманную расу, ты создал концепт "свернутой ауры". С опытом аура расширяется, наполняется новыми нитями, красками, потоками. Превращаешься в дракона - и она расправляется, растягивается во всю ширь, но... ты также можешь превратиться в кролика. И тогда она сворачивается, обзаводится "складками", сжимается столь искусно, что со стороны ты действительно выглядишь простым кроликом. В тебе никто никогда ни за что (в этом месте можно вставить насмешливую улыбку и иронично-снисходительный хмык, потому что на самом деле это все-таки не так, умельцев самого разного толка во Вселенной хоть отбавляй, так что - возможно все) не увидит в этом кролике дракона.
Примерно что-то такое происходит и с памятью. Что-то совсем иное, впрочем, но не менее значительное и невероятное, если попытаться представить в масштабе и цвете. Общее одно - она не исчезает, не растворяется бесследно, как не отрывается часть ауры, когда из большего ты превращаешься в меньшее. Она не складывается, но... встраивается в некую систему и отстраняется на достаточное расстояние.
Это можно было бы сравнить с местным ассоциативным мышлением. Ты знаешь невероятное количество самой различной информации, но не пользуешься ей в повседневности, даже порой не можешь вытащить ее на свет, когда тебя напрямую о ней спрашивают. Но стоит мелькнуть какой-то ассоциации, как ты благодаря ее, как за ниточку, притягиваешь к себе нужные данные. По слову "дождь" сначала вспоминаешь песню Канцлера Ги, а затем - больницу, свое четырнадцатилетие, холод из приоткрытого окна и соседей по палате. Ты не думаешь повседневно об этих самых соседях. Если бы тебе сказали: "Вспомни-ка того самого, оттуда-то" - ты скорее всего не вспомнил бы. Ты вообще не думал, что обо всем этом в твоей памяти сохранились какие-то данные. Но ключевое слово позволяет тебе продвинуться в ту часть своего опыта, где все это есть.
Тебе удобнее визуализировать все это как паутину и как лабиринт одновременно. Скольжение от крошечного маячка к множеству событий, как по нитям, но при этом ты не видишь всего масштаба, потому что окружен стенами. Ты находишься внутри. Ты можешь ощущать все величие и огромность этой системы, но не можешь посмотреть на нее снаружи, оценить в масштабе. Это все дышит. Это все живое. Это все касается тебя. Но... не ты. Вообще, совершенно, оглушительно - не ты.
Представьте себе лабиринт, в каждом тупике которого - книга с чужими историями. Эти истории всегда разные, всегда интересные, захватывающие, всегда полны очень достоверных деталей. И теоретически вы знаете, что у всех них - один автор, и этот автор - вы, но искренне верить в то, что все эти истории пережили вы? Зачем? Так можно только сойти с ума. Многие знания - многие печали. Многие жизни - многие скорби.
Но не меньшая скорбь - не иметь воспоминаний вообще. Знать, чувствовать, что что-то такое было, но не иметь возможности прикоснуться к ним даже таким вот опосредованным способом. Это... неприкаянность. Это - отрицание своей истории и своего опыта. Это - стагнация, отсутствие развития. Это - единственная по-настоящему деструктивная штука для таких, как ты. Если как-то метаморфы и умирают, то когда сжигают свои лабиринто-паутиновые библиотеки. Впрочем, почему-то конкретно сейчас ты уверен, что они "начинаются" заново. Второй способ появления метаморфа на свет - возродиться из умирающего. Когда пропадает смутное ощущение того, что что-то было, стирается абсолютно все, а на месте пустоты, столь нелюбимой движениями бытия, возникает совершенно новое, чисто и искристое чувство интереса. Правда, это более одинокий способ появления. Не хуже, но - более одинокий.
...и сейчас тебе кажется, что как-то так ты и пришел... А до этого мгновения почти был уверен, что твой близнец был когда-то тебе "старшим". Рожденный не из любви. Не с интересом в качестве истока, а с неприкаянностью. Странное чувство.
Забвение - это искусство. Создание лабиринта, сплетение красивой паутины, которую ты знаешь как свои пять пальцев, сложнейшая система маячков, которые так приятно время от времени задевать. Все, что перестает быть тобой, вплетается в это, вливается в единую систему... забывается, чтобы не забыться. Потом ты в теории будешь знать, что это происходило с тобой, но блаженно в это не верить. Любоваться, как новым, только что услышанным и увиденным. Совершенно не отягощающим и не влияющим на новую игру.

Забвение касается и того, что происходит не в контексте очередного рождения. Все углы стираются, все общие воспоминания становятся воспоминаниями, которые только в теории о вас. Именно поэтому отношения между "большим" и "меньшим" настолько... естественны. Оба уже изменились, оба уже не являются теми, что были у истока. И чувство, соединяющее их, меняется тоже.
И, да. "Большесть" и "меньшесть" как раз категории из контекста лабиринто-паутиновых библиотек.

Забавно, что всем этим ты пользуешься и в жизни. Не только ассоциативным мышлением, но и - созданием маячков. Все, чем ты нынче обвешан, - не более, чем собрание этих самых маячков. Отсылки к каким-то датам, к конкретным людям, к пройденным этапам жизни. Словно без этого они могут ускользнуть в небытие, из которого их практически невозможно будет достать. Будешь лишь смутно ощущать, совершенно не имея возможности помнить. Стоит ли говорить о записях в самых разных местах и форматах, за которые ты цепляешь события жизни?
А надпись "Я помню вас" на кольце - это не просто обещание, оно совершенно не такое маленькое, как может показаться в местных масштабах. Не обещание что-то там хранить. Не обещание навеки оставить в сердце вплоть до собственной смерти. Это - обещание взять с собой во все свои другие жизни. Представляете, насколько это "нарушает" правила игры? Представляете?.. Ты невольно усмехаешься, думая об этом, потому что снова интуитивно наворотил самое правильное, что только мог.
Asse fomiere forash.

Любопытно также твое вечное стойкое ощущение, что все истории, которые ты якобы создаешь, ты на самом деле записываешь. Ты всегда твердо ощущал, что все они - происходили (и происходят. В контексте нелинейного времени) на самом деле, все, о ком ты пишешь, - живые.
Собственно, теперь становится чуть более понятно, почему.

А самое большое искусство в забвении то, как оно работает в рамках времени и глубины. Не нарушать воспоминаниями контекст, но при этом вспоминать. Вспоминать шаг за шагом, ровно в том темпе, в котором это возможно вынести и осознать с точки зрения биологического устройства.
Прикасаться к маякам и слышать отзвуки, и все равно не теряться в лабиринтах памяти и не тонуть в историях.
Тебе сейчас по-глупому кажется, что никто другой не слышит за этим той глубины и величия, которые ощущаешь ты. Той красоты и изящества, той тонкости работы. Хотя бы потому, что ты описываешь далеко не все, что ощущаешь, просто потому, что это невозможно описать на том языке, который есть в твоем распоряжении.
Память. И забвение. Те две крайности, которые равно прекрасны всегда.