Иногда страх прорастает внутрь.
Ты лежишь на животе, и он медленно обгладывает твои ребра, оставляя на них лишь обрывки плоти, уничтожает тело.
Снова разверзается ад, и ничуть не легче от того, что он существует лишь в твоей голове.
Дышать становится тяжело.
И причиной всего этого, на самом деле, может стать любая мелочь. Например, дурацкое стихотворение, смысл которого ты даже не успел уловить. Или не пришедшее вовремя письмо. Или просто легкая нехватка сна. Что угодно. Заранее не предугадаешь. И остается только надеяться, что так будет не всегда, что когда-нибудь ты снова сможешь читать стихи и ждать писем, не становясь сценой для филиала ада.
Многое в жизни становится из разряда "Когда-нибудь", когда у тебя депрессия. И настоящая беда в том, что нет никакой уверенности, что это "когда-нибудь" наступит. Нет никаких гарантий, что станет легче, а тем более - что станет, как было раньше. Возвращения назад вообще не существует, но почему-то в это хочется глупо верить.

И тебе ужасно хочется, чтобы твое состояние понимали и брали в расчет. Чтобы к тебе перестали лезть с предложениями, на которые ты не способен отозваться, потому что на это нет сил. Чтобы перестали ожидать от тебя того, что ты уже не можешь дать или никогда и не был способен ждать. Чтобы тебя принимали всерьез, когда ты говоришь о своих проблемах.

...