"Как странно бывает, но даже нежность порою нам причиняет боль" (с)

Однажды ночью у тебя вдруг случаются два великих озарения.
В общении с одним человеком тебе больно, потому что слишком хорошо.
От другого человека ты бежишь, сверкая пятками, чтобы не ожидать от него любви, чтобы не превратить свою жизнь в поиски того, за что он тебя может полюбить, потому что ты знаешь, что это бессмысленно и не произойдет никогда, как бы этого ни хотелось, потому что ты знаешь, что насильно любить себя не заставить, каким бы хорошим и совершенным ты не стал.
И это все какая-то двойная доза боли на одного не слишком стойкого тебя...

Что ты не понимаешь в этом контексте, так это того, почему человеческим детенышам так важно получить одобрение, завоевать гордость, чувствовать любовь их родителей. Почему это так смертельно важно? Почему ради этого многие, иногда даже не отдавая себе отчет, просто кладут свою жизнь, свои мечты и стремления на алтарь? На алтарь бога, который требует много, но не факт, что он существует вообще...
И ты сам часто не понимал фильмы, мотивацией в которых служит гордость отца или матери. Как не понимал и того, как грели в итоге сцены их примирения, эти фразы "Я тобой горжусь!", и того, почему так досадливо кривился рот от послевкусия от всего этого. "Жить ради кого-то? Нет, вы не затащите меня в эту ловушку!" - думал ты. А в итоге пришел к схеме, которая ничуть не лучше - к побегу и отрицанию. "Я не сделаю ничего, за что вы могли бы меня полюбить, потому что ненужно. Слишком поздно! Это будет ложью! Я не хочу покупать вашу любовь, но хоть ненавидьте меня искренне, пожалуйста".
Простая, глупая, человеческая привязанность. Простая потребность. "Любите меня!" И во всех твоих отрицаниях она сквозит так ярко, так насыщенно, что даже тошно. Бежишь, бежишь так быстро, чтобы в шуме ветра показалось: "Я люблю тебя и так", и чтобы это можно было списать на то, что просто послышалось.
Потому что иногда, желая любви, мы боимся ее больше всего на свете.

Иногда любовь, принятие и хорошее, действительно хорошее обращение - это как получить на Новый год подарок, о котором ты больше всего мечтал, который ты хотел всю свою жизнь, который настолько прекрасен, что перехватывает дух. Смотри, да это же именно то, чего я так хотел!!! И трясутся руки, и ты думаешь только об одном: "Постойте, подождтите, это же, наверно, не мне, правда? Это кому-то другому, да? Мне же просто ошибке дали, правильно? Вы же сейчас заберете это все обратно, я правильно понимаю? И отдадите тому, кому это действительно предназначалось..."
И улыбаешься сквозь слезы, готовясь в очередной раз повторить свою недо-молтиву: "Пусть не я, но пусть хоть кто-то где-то будет счастлив. Это хорошо. С этой мыслью можно жить. Все же счастливы быть не могут, правильно? Вот и ладненько. Пусть будет счастлив кто-нибудь другой, а я - ничего, справлюсь. Выживу. Мне правда-правда становится теплее от мысли, что кто-то где-то счастлив..."
Что где-то кого-то любят. Но не тебя.

Почему эту потребность быть любимым просто нельзя преодолеть?
Почему нельзя просто взять и научиться принимать чужое добро, не ища в нем подвохов, не придумывая причины, за которые у тебя могли бы (и непременно сделают, разумеется) его отнять?
С причинами, конечно, всегда проще. Повторяя то, что ты однажды уже говорил в этом дневнике, - обвинить себя намного проще, чем просто принять положение вещей таким, какое оно есть. Причина - залог успокоения, залог того, что что-то можно сделать, сделать хоть что-нибудь, чтобы в следующий раз это не получилось. Это залог того, что можно не горевать об утрате очередного человека с его мешками добра, потому что - ну, черт возьми, это было ожидаемо, иначе бы не случилось, ведь то-то и то-то!
Ведь ты совершенно не социален, например.
Ведь ты не образчик красоты, например.
Ведь ты не умеешь звать на помощь, например.
Ведь тебя, господи упаси, можно любить только иначе, например.
Ведь ты просто родился не там, например.
Причины создают иллюзию того, что все под контролем, а значит - ты за все в ответе. Некого винить. Не о чем горевать. Так просто устроен мир, и глупо из-за мироустройства обливать свое сердце кровью.
Это ты причина всех бед, которые с тобой произошли.
Да, родители тебя не любят тоже по твоей вине. Ты принес им слишком много бед, ничего удивительного, успокойся и не желай невозможного.
...слава богам, что сейчас эти слова пропитаны горькой иронией, а не убежденностью в их правдивости. Так больнее. Но так можно с этим что-то сделать. Хотя бы разбить руки, оплакивая давно ушедших из твоей жизни людей, - то, что ты не сделал много раньше.

"Любите меня, мне это надо..." (с)