- War, huh, yeah
What is it good for
Absolutely nothing, - разносится из динамиков знакомая песня.
Из-за мысли о том, что эти слова были бы неплохи в качестве начала записи, ты идешь смотреть текст. И открываешь для себя, что там поется вовсе не "What is a beautiful?" как тебе казалось раньше... Небольшое, но открытие. Значит, день прожит не зря. Он еще юн, ему всего двадцать минут, но он уже прожит не зря.

О том, что предыдущий день прожит не зря, ты понимаешь где-то между самолетом и поездом.
Целый день, посвященной дороге, и невероятному, едва ли не причиняющему боль открытию - сколько же вокруг красивых девушек. Зачем их столько ходит по этой бренной земле? Не для того ли, чтобы любоваться ими, мимолетно представлять, каково это было бы - поймать руку на излете, увидеть улыбку, обращенную к тебе... и спокойно пройти дальше, улыбаясь?
Тебе пришла в голову идея написать о человеке, который, засыпая, видит во сне все те фантазии, в которых он фигурировал в мыслях других людей за день. В мыслях случайных прохожих, старых врагов, давно влюбленных в него людей, родственников, которые не видели его в последний раз, когда ему было года три... Всех, в общем. Идея многообещающая, но у тебя в распоряжении только своя больная фантазия, и она может выдать только то, что ты сам представляешь о других людях.
Пожалуй, твоим знакомым снились бы довольно нудные сны с тонной разговоров, если бы они были героями этого гипотетического рассказа.
...интересно, а понравилось бы хоть одной из тех девушек, кем ты мимолетно восхищался сегодня, то, что ты представил с ними и своим участием?..)

За что можно любить поезда, самолеты и ощущение нахождения в дороге - так это за то, что они дают тебе шанс быть более искренним. Таким, о каком себе ты забываешь в обычной жизни. Тебя такого там не существует, просто нет тебя. А вот в дороге - есть. Тебе нравится твое дорожное я. Из-за него тебе безумно хотелось бы связать свою жизнь с дорогами и путями. Стать хотя бы человеком, ставящим штампы в паспортах в аэропортах. Быть причастным.
Убила бы эта рутина твоего дорожного я? Или он стал бы только сильнее, сместив, наконец, того зануду, что ты обычно, со своего пъедистала? Хотелось бы верить, что второе. Но есть подозрения в осуществлении этого.

Недавно тебя целовала осень, сегодня поцеловала жизнь и вернула (быть может, временно, но разве это повод не наслаждаться этим?) способность говорить и слогать слова. Нет, не возможность - способность. Потому что мог ты и раньше, но... не хотел. Не видел смысла. Не суть важно сейчас.
Тебя все целуют. Не повод ли это задуматься о собственных метафорах?)