Раз, два...
...ты наматываешь на руку нить, считая круги...
Три, четыре...
...нить медленно выходит из сердца...
Пять, шесть...
...с тихим склизким звуком нить выходить из груди, где недавно опутывало внутренности таким хитрым клубком, что казалось - никогда не размотаешь...
Семь...
...ты резко встряхиваешь рукой, сбрасывая получившийся моток на землю, под ноги, в пространство, правильнее всего сказать - с себя...

Примерно так ты выпутываешь из себя человека, который жил там, внутри, не менее двух лет (сколько точно - ты уже не помнишь). Ты не знаешь, что он успел взять у тебя за то время, что был в тебе, но точно знаешь, что отдал ему много собственного времени, намного больше, чем могло показаться со стороны, и несколько пригоршней собственного счастья. Человек волей-неволей показал тебе несколько твоих слабых мест, а вместе с этим - научил не испытывать вину за то, что не находится в твоей власти. Человек показал тебе, как - должно быть. И, наверно, ты взял у него больше, чем он у тебя.
И все же. Ты. Ощущаешь. Свободу.
Ты сказал: "Мне нравится быть частью вашей жизни, но сейчас мне нужно найти свою собственную", и в этом выразил все смыслы своего поступка, пусть многие этого никогда и не смогут понять.
Тебя слишком ломало от того, как хорошо бывало там и каким болезненным было возвращение обратно.
За два года нить проросла так глубоко, что почти стала камнем, влекущим к земле. Впрочем, какое там "почти"...
И вытащив это из себя... ты снова... можешь... лететь... вольным ветром.

Лети. И, может быть, тебе повезет больше никого не вплетать в себя.