Когда водитель, в машине которого сидишь ты, начинает разгоняться на опасном участке дороги, ты внезапно ловишь себя на мысли, что это было бы интересно - врезаться во что-то, в кого-то, перевернуться, слететь с трассы...
Разумеется, этого не происходит.
Как не происходит и масса других вещей, которые ты считаешь интересными.
Человек, жалующийся тебе на жизнь и говорящий, что ему осталось только прыгнуть с крыши, так и не совершает самоубийство.
Тот, с кем вы были близки и кто клялся, что умрет, как только ваши чувства закончатся, не умирает.
Родственники не разбиваются в авиакатастрофе по пути домой.
И дело не в том, что ты желаешь себе или другим смерти, просто - это было бы интересно. Интересное, неожиданное, нежданно-негаданное событие в жизни, которую ты чувствуешь наперед, в жизни, дни которой известны тебе с момента пробуждения. Чувствовать, что случится или не случится, наперед, конечно, полезно, но действительно скучно.

И ты думаешь о словах. В очередной раз, да.
Думаешь, как они ослабели.
Какими бледными они стали, особенно в контексте смерти. Повсеместно слышишь: "Умру!" или "Убью!", но никто не умирает и никого не убивает.
Может быть, это еще один способ борьбы со страхом смерти, страхом неизвестности - обесценить все слова, которые связанны с этим? Обесцветить их. Лишить смысла.
Интересно, понимают ли люди, что, лишая слова смысла, они в итоге оставляют себя с неизвестностью? С чувствами и событиями, которым они не могут дать названия. С чувством бессилия, которое возникает вместе с этой "не_возможностью". Ведь слова служат коммуникации, они должны передавать описания конкретных вещей, называть их по имени, а также служить мотивацией к определенным действиям или воззванием к определенным чувствам. Чем меньше слово сопоставимо с его изначальны смыслом, тем более расплывчатой становится жизнь, тем сложнее понять друг друга.
Когда "люблю" имеет столько значений, как можно передать через него настоящую любовь?
Когда "умру" не значит ничего, как можно передать истинный смысл и значение смерти?
Слова тают в языке. Вместе с ними расплывается сознание, становится туманным и зыбким, пропадает четкость ощущений и четкость контакта с реальностью и другими людьми.
We are generation of idiots, smart phones and dumb people (с)

Мысль, которая посещает тебя при каждом посещении магазина: "Большой выбор - залог отсутствия счастья".
Когда выбор действительно большой, свободный, широкий, перестаешь по-настоящему ценить то, что имеешь, находить в этом положительные стороны. Ищешь, наоборот, недостатки. Допускаешь крамольные мысли: "А вдруг я сделал неправильный выбор?". Даже получая хороший товар, невольно думаешь: "Я, конечно, доволен, но... а вдруг можно было еще лучше?"
Вспоминается анекдот про женщину, попавшую в магазин мужчин. Когда на каждом более высоком этаже все лучшие и лучшие представители вида встречаются. На предпоследнем она довольна мужчиной, которого там встретила, он подходит под все ее требования... и все равно она идет на этаж выше, потому что "А вдруг лучше?". И, разумеется, на последнем этаже никого нет.
Когда выбор одного и того же товара, одной и той же услуги, одного и того же типа заведения действительно большой, человек теряется. Но что хуже всего - он, по сути, разменивает себя по мелочам, не осознавая этого. Выбирая хлеб, который ему больше всего подходит из разнообразия сортов (боги, когда заходишь в магазин и видишь метры хлеба, и это только белый, становится страшновато), выбирая кефир, ориентируясь по фирме, которая его выпускает, выбирая газету, которой по его критерию правдивости можно верить или по критерию интересности будет не скучно читать, выбирая полотенце нужной расцветки, цветок с нужным количеством листьев, коврик в ванную, зубную щетку любимого цвета, зубную пасту, чтобы не раздражала и была приятной... выбирая такие мелочи, постоянно расходуя на это энергию, человек в итоге оказывается не способен на настоящий выбор. На выбор дела, которым действительно хочет заниматься. На выбор спутника жизни, который действительно будет важен. На выбор людей, которые будут управлять его страной. На выбор места, где он действительно хочет жить. Энергия тратится на е-р-у-н-д-у. На ерунду, которая создает видимость выбора, видимость значимости, видимость жизни.
Ценность получаемого падает.
Силы тратятся на ничто, на воздух.
Нет удовлетворенностью жизнью.
Беречь, кстати, полученное тоже не имеет смысла, потому что в любой момент можно заменить чем-то похожим. И люди растут на этом. Не "починить", а "купить новое, может быть, даже лучше". Не "беречь", а "заменить, как только пропадет актуальность". Не "искать положительные стороны, потому что это у меня есть, и это уже здорово", а "ну да, неплохо, прикольно".
И как же мало люди задаются вопросом о том, что через отношение к вещам дети часто постигают и отношение к другим людям, к их чувствам. Зачем беречь чужие чувства, пытаться решать конфликты, искать в ближнем положительные стороны, а не отрицательные, принимать ближнего как что-то особенное, если можно относиться как к чему-то само собой разумеющемуся, как к данности? Ведь кажется, почти подсознательно кажется, что есть еще люди и даже лучше, более подходящие, чем ближний. Планета большая, выбор большой. Но суть в том, что другого такого же человека, как тот, что есть в твоей жизни, на земле больше нет. И лучше него нет. Есть только - другой. Какой-то абсолютно другой с какими-то абсолютно другими качествами. Если проводить аналогию - представьте, что у вас в руках телефон, и вам его предлагают обменять на другой... лежащий в непроницаемой коробочке. Вы знаете наверняка лишь то, что в коробке не ваш телефон, а какой - кто знает. Может, более крутой и навороченный, чем ваш, а может неработающий телефон прошлого столетия с заедающим диском и перекушенными проводами. Иногда игра стоит свеч, иногда нет, иногда хочется сменить свой телефон на что угодно, лишь бы больше не видеть именно этот конкретный аппарат... И все же.
И все же.
Это эпоха потребительства, чтобы не сказать похлеще. Предметы теряют ценность. Слова теряют смысл. Реальность смазывается, превращаясь в предугадываемую действительность, стабильную в своем широком выборе, который ослепляет, зашоривает взгляд, лишает воли. Перед тобой открыты все дороги, только ты не выберешь ни одну, ни по одной не пойдешь, потому что у тебя уже нет сил - ты так завыбирался хлебом, что теперь и к жизненному пути прикладываешь свои "а вдруг", "вроде" и "как я могу это выбрать, если никогда не пробовал". "А вдруг я выберу этот путь, а другой будет лучше?". "Вот вроде я не люблю хлеб с отрубями/долгие самокопания, но вроде и попробовать можно/перспективы неплохие". "Ну я же никогда не был поваром, я даже слабо себе это представляю, как я могу хотеть им быть?". И ты, разумеется, останешься в своем болоте. Потому что знаешь температуру воды, не любишь выступления сводного легушачьего хора в семь вечера, но можешь заткнуть уши, потому что все "а вдруг" можно преобразовать в ленивые, ни к чему не обязывающие мечты после ужина из тинового супчика и жаркого из камышей, потому что тебе еще выбирать оттенок кувшинки, на которой будешь спать, и крепость послеобеденной тины, потому что со всеми этими делами замотаешься так, что никаких сил не останется куда-либо идти. По крайней мере, ты себя конкретно так убедишь в последнем. Ты будешь потреблять среду, которая тебя окружает, не ценя ее, потому что легче быть несчастливым, потому что легче ничего не делать, потому что легче придать значимости повседневным выборам хлеба, чем выбору жизни в целом, потому что - легче.

И ты, в общем, ничего не хочешь этим сказать. Потому что: "А смысл?"