Хуже всего в том, чтобы быть подвижным, двигаться в том направлении, в котором совсем не хочешь. Погружаться в пучину тревог, сплетенных из неизвестности будущего и захватывающей яркости прошлого, которое не повторить.
Хуже всего в том, чтобы быть сумасшедшим, двигаться в сторону от своего сумасшествия. Выздоравливать, как они говорят. Приходить в норму. Как они говорят.
Мне внезапно страшно, много от чего разом, и не с кем посоветоваться. Не к кому придти за подтверждением, что все было. Не кого спросить, в какую сторону двигаться дальше.
Карты говорят идти к забвению себя.
В кого я вскоре превращусь? Кем стану, когда перестану быть воскресшим собой?
Хочется покоя. Мягкого и теплого.
Чего-то или кого-то, во что/кого можно уткнуться со всем своим несовершенством, со всеми своими страхами, и просто помолчать - внутри и снаружи. Стать молчанием. Напиться им. Обрести в нем тот самый покой.
И чтобы потом обязательно была возможность пойти и что-нибудь поменять. Потому что без активных действий всякий покой превращается в уныние.
Забавно. Как бы я ни менялся, кем бы ни становился, а грежу все о том же. Выдохнуть беспокойный ветер, проглоченный давным давно.
Что со мной происходит?
Зачем это происходит?
Еще час тишины - и никаких ответов.