Все повторяется снова. Спираль делает новый виток, и так будет, пока тебе нужна эта спираль.
Ты снова полежал в больнице.
Ты снова сделал больно близкому человеку, расторгая с ним связь.
Ты снова решил, что очередное имя тебе не подходит, и ищешь новое.
Зачем тебе нужно повторение этих событий, остается только предполагать.
Фаза без имени дает интересные плоды.
Мысли, которые ты раньше считал своими, вываливаются из твоей голове и жужжат рядом. Назойливо, но причиняя не такой сильный ущерб, как когда они были внутри. Кружатся, кружатся рядом, как совы, внезапно потерявшие адресата.
Истончается связь с прошлым, данные клятвы ослабевают, и ты, внезапно, начинаешь "заземляться". Брат, усмехаясь, говорит, что ты становишься местным практиком, и слово "местный" от него не комплимент. И не оскорбление, впрочем. Ему просто смешно. А тебе... А тебе только и остается, что обращаться к воде, огню и дыму, чтобы развеять плотное облако чужих-бывших-своих мыслей.
Недавно ты перечитывал свои старые рассказы, заметки. По этому поводу тебя пробирает злость на тех взрослых, которые не обращали на тебя внимания, когда это было критически важно, и вспыхивает любовь к самому себе в том возрасте. Тебе кажется, ты был бы сам себе лучшим родителем, чем твои биологические отец с матерью, и пытаешься долюбить себя сейчас. Кто знает, что из этого выйдет.
Недавно ты перечитывал свои старые рассказы и заметки, и в одной из них ты нашел собственный вербальный выбор смерти. Это произвело на тебя довольно странное впечатление. Ты думаешь о том, что все-таки правильно, что тот ты умер. Ты думаешь, что сейчас выбор можно пересмотреть и выбрать жизнь. Ты выбираешь жизнь.
Ты, как всегда, очень много думаешь. Но все еще надеешься, что кто-нибудь когда-нибудь выключит твой мозг и включит сердце.