Иногда единственное, что ты можешь сказать, это "Извини".
Извини, дорогой мир, что мне так больно в тебе существовать.
Извините, люди, у меня совершенно нет сил для общения с вами.
Извини, Дорогое Мрзд.
Потому что когда все начинается по второму кругу, прошлые отговорки начинают казаться фальшивкой. "У меня нет сил", "У меня просто не получается думать позитивнее", "Я не могу заставить себя улыбнуться по твоему желанию", "Последние три дня, что я не писал, я просто боролся с паникой", "Не могу уснуть - вот и засиделся", "У меня депрессия"... Все звучит невероятно пустым. Особенно последнее.
Еще сильнее, чем раньше, кажется, что ты просто не прикладываешь достаточно усилий. Словно подъем, предшествующий новому спаду, лишил тебя свободы ссылаться на депрессию, как на причину чего-либо. Ты же вроде поправился! Тебе же вроде было лучше! Да вот теперь ты точно во всем прикидываешься, потому что нельзя так долго грустить, потому что привык от всего отлынивать, потому что нормальные люди выздоравливают - и забывают о своей болезни, а не возвращаются к ней спустя такой короткий период времени, потому что все это на самом деле не может быть всерьез, так просто не бывает.
Ты устаешь объяснять всем вокруг, что такое депрессия, почему ты уверен, что она у тебя есть, как она протекает для тебя. Ты устаешь в объяснения, и намного проще просто сказать: "Извини".
- Что, опять?!
Извини.
- Прекрати думать о смерти. Пообещай не трогать себя, ради меня!
Извини.
- Не унывайте и не раскисайте, Имярек!
Извините.
- Ты игнорируешь меня.
Извини.
- Как ты мог не выполнить мою просьбу?!
Извини.
- Пойдем гулять?
Извини.
- Перестань так сильно грустить, не надо.
Угу. Извини.
И поворачиваешься к стенке, собираясь уснуть, и едва не утыкаешься в нее носом. Хоть что-то прочное в этом мире, растекающемся под музыку ада в твоей голове.
Ты закрываешь глаза.
И надеешься, что завтра не придется извиняться ни перед кем.